Poème de Maïakovski « Bon traitement des chevaux » sur un cheval tombé dans la rue

Les sabots battaient. Ils semblaient chanter :
— Champignon.
Pille.
Cercueil.
Grossier. —
Abreuvée de vent,
chaussée de glace,
la rue glissait.
Le cheval sur la croupe
s'est écroulé,
et aussitôt
badaud après badaud,
venus user leurs pantalons à la mode sur le Kouznetski,
se sont attroupés,
le rire a tinté et cliqueté :
— Un cheval est tombé ! —
— Il est tombé, le cheval ! —
Le Kouznetski riait.
Moi seul,
je ne mêlais pas ma voix à ses hurlements.
Je me suis approché
et je vois
les yeux du cheval…
La rue s'est renversée,
elle coule à sa façon…
Je me suis approché et je vois :
goutte énorme après goutte énorme
roulent sur le museau,
se cachent dans le poil…
Et une sorte de mélancolie commune,
animale,
a jailli de moi en éclaboussant
et s'est répandue en un froissement.
« Cheval, il ne faut pas.
Cheval, écoutez :
pourquoi croyez-vous valoir moins qu'eux ?
Petit,
nous sommes tous un peu des chevaux,
chacun de nous est cheval à sa manière. »
Peut-être
— vieille —
n'avait-elle pas besoin de nourrice,
peut-être ma pensée lui parut-elle vulgaire,
mais
le cheval
s'est élancé,
s'est dressé sur ses jambes,
a henni
et s'en est allé.
Agitant la queue.
Un enfant roux.
Il est arrivé, joyeux,
s'est mis à l'écurie.
Et tout lui semblait
qu'il était un poulain,
et que la vie valait la peine d'être vécue,
et que le travail valait la peine.

Traduction littérale

Bons rapports avec les chevaux. Vladimir Maïakovski.

Illustration : Iouli Petrovitch Cheinis