> ## Content Index > Fetch the complete content index at: https://theparnassian.com/fr/llms.txt > Use this file to discover other available public pages before exploring further. # L’expiation » de Victor Hugo sur la retraite de l’armée de Napoléon depuis Moscou en 1812 - URL: https://theparnassian.com/fr/u-frantsuzov-est-svoe-borodino-ne-menee-pronzitelnoe-i-znachimoe-stikhotvorenie-o-sobytiiakh-1812-goda/ - Published: 2020-03-12T10:39:20.000Z - Updated: 2026-10-02T19:01:00.000Z - Author: Alexandr Radayev - Tags: Livres, Moscou, Paris Les Français ont leur propre « Borodino » : un poème tout aussi poignant et tout aussi essentiel sur les événements de 1812\. C'est L'Expiation, écrit par Victor Hugo [en exil](https://theparnassian.com/2-dekabria-1851-goda-posle-gosudarstvennogo-perevorota-lui-napoleon-bonapart-vyslal-viktora-giugo-iz-frantsii/?ref=theparnassian.com), qui décrit la retraite de l'armée napoléonienne depuis Moscou incendiée. Le poème étant très long, nous n'en publions qu'un fragment. Il neigeait. Accablés par leur propre victoire, Les aigles français, pour la première fois, courbaient la nuque. Il battait en retraite, ô songe affreux, éveillé ! Laissant derrière lui Moscou en flammes. Il neigeait. L'hiver tout entier s'était abattu en avalanche. Une plaine blanche, puis, au-delà, une autre plaine blanche. Hier encore une armée, ce n'était plus qu'une cohue de vagabonds, Ne sachant plus où était leur chef, où était leur étendard, Où étaient les forces principales, l'aile droite, l'aile gauche… Il neigeait. Aux blessés, le ventre des chevaux crevés Servait de toit. À l'entrée de ce vide, Des bivouacs abandonnés, on voyait en faction Les clairons morts, figés en vision blanche, La bouche collée par le gel à leurs cors givrés. Un alliage de grenades, de mitraille, de bombes se déversait à travers la tourmente, Et le régiment de grenadiers, éprouvant pour la première fois Ce que veut dire trembler, marchait, soufflant dans ses moustaches grises. Il neigeait sans fin. Sifflaient les vents mauvais. Posant les pieds nus sur le verglas, Sans pain, les hommes allaient dans un pays qui leur était étranger. Ce n'étaient pas des troupes, ce n'étaient pas des soldats, C'était le fantôme d'une foule, un rêve ensorcelé, Dans le brouillard, le cortège d'ombres sans vie, Et la solitude, d'heure en heure plus effrayante, Leur apparaissait partout, telle une furie muette… Le firmament silencieux, entassant les congères, Cousait un immense linceul pour l'immense armée, Et l'heure de la mort prochaine séparait les hommes. Où donc enfin prendra fin le règne du froid ? Le tsar et le nord sont deux ennemis, mais le nord est pire. Jetant les canons, on se mit à brûler les affûts. Qui se couchait mourait. Ayant perdu pensée et parole, On fuyait sans se retourner la gueule de neige, Et il eût été clair pour qui eût compté les plis Des congères que des régiments y dormaient de leur dernier sommeil. Ô mort d'Hannibal ! Ô déroute du cruel Attila ! Fuyards, blessés, civières, fourgons ensanglantés S'amassaient en un goulot à chaque passage de rivière. Un régiment entier se couchait, un simple peloton se relevait. Ney, ayant perdu ses troupes, trouva à grand-peine une issue Hors de la captivité russe, en donnant sa montre à un cosaque. Alerte chaque nuit : aux armes ! à l'assaut ! à l'attaque ! Et les spectres prenaient leurs fusils, et sur eux, Au cri des vautours, comme une nuée d'oiseaux des steppes, Fondait la cavalerie de Mongols à demi sauvages, S'abattait un tourbillon de monstres au visage sombre. Ainsi périssaient les armées sans laisser de trace, la nuit, Et l'empereur lui-même voyait tout cela, lui-même, Pareil à l'arbre voué à la cognée. Auprès du titan qu'aucun n'osait égaler au monde, Le malheur, tel un bûcheron, s'était approché tout près, Et lui, chêne en pleine floraison, sentit la hache, Et, frémissant, tout en proie à la vision, Il remarquait autour de lui la chute des branches. Chefs, soldats, tous fermaient les yeux à jamais. Cependant que ses proches, rangés autour de sa tente, Suivaient sur la toile le mouvement de son ombre, Fidèles à son étoile, murmurant contre la providence Pour l'offense faite à la majesté, il était, au fond De son âme, lui-même frappé doublement. Écrasé par le désastre et voyant un songe sanglant, Il tourna son visage vers Dieu. Le favori de la gloire Tremblait. Napoléon comprit qu'il payait L'expiation d'une faute quelconque, et voici que Devant l'armée, que les neiges recouvraient si abondamment : « N'est-ce pas un châtiment, demanda-t-il, Dieu tout-puissant ? » Alors, l'appelant par son nom, en réponse, De l'obscurité une voix lui dit : « Non ! » *Traduction littérale*